Even if you cannot hear my voice, i´ll be right beside you dear (8)

Encontré hoy algo que escribí a fines del año pasado, me da gracia, porque eran borradores y estan llenos de tachoneos de colores, escribo con lapiz siempre que son manuscritos. Me gusta, especialmente el mecánico (o porta minas), tiene algo hermoso, no se que es. Quise ponerlo acá, porque amo a mi blog, aunque nunca lo use y nadie lo lea salvo a pedido. Mañana cuando termine la tarea me voy a poner a escribir...porque quiero, realmente quiero llenar hojas y hojas con letras y letras en lápiz, que tal vez alguién lea o no. Balzac tenía una organización secreta, Pingaud la describió como "suerte de conspiración literaria destinada a celebrar los méritos de sus miembros", yo creo que voy a formar la mia propia.
Sin más vueltas de una persona delirante, porque me encanta esa palabra, paso a transcribir lo que puse:

"Dedicado esta vez al viento, al que quiero y admiro".

Los observaba todos los días con aire triste. Ellos no notaban que estaba ahí, mirándolos. El molino sólo vivía del viento, sin percatarse de la orea persona. Para el molino sólo existía el viento, pero para quién los observaba, sólo existía el molino.
Varias veces luchó contra él, intentó derribarlo, sin más logros que golpearse una y otra vez con los ladrillos que caían. Exclamó con su voz quebrada por la tristeza, por las lágrimas, que estaba ahí, efectivamente estaba ahí. Hizo señas, incluso tuvo la delirante idea de pedirle ayuda al viento, claro que, decidió no hacerlo. Y allí se encontraba, mirándolos.
En ese pequeño mundo al que quería pertenecer no había suficiente lugar para una persona.
Un día el viento se fue. El molino estaba sólo.
Gritó de nuevo, seguía sin verla. A pesar de todo parecía que el viento siguiera ahí y no había nada que hacer.
Se lamentó en silencio, se acercó a él y continuó con su eterna labor: observar al molino.

Además de eso encontré una especie de carta...ese día agarré un lápiz y me puse a narrar lo que iba pensando, me gustaron algunas frases ahora que lo volví a leer, así que las transcribo también:

"(...) Escribo porque es lo único que se hacer, tal vez incluso bien. Pero claro, "escribir bien" no sirve para nada sólo para pasar el rato, en conclusión: escribo porque no hay mucho más que hacer (...) Y ahora, en medio de una de las últimas clases de castellano, parece casi irónica la acción de escribir, incluso algo patética. "¿Qué hicieron en la escuela? Nada, escribí má." y a esa pregunta se le podrían agregarmás preguntas del tipo de "¿Qué escribiste? no se mamá, algo para pasar al rato". (...)
Dió una charla con tanta profundidad como mi querida pileta pelopincho, que sólo nos sirve para chapotear un rato en medio de un calor infame que arraza Buenos Aires.(...)
Por suerte, ya casi son vacaciones y, a causa de mi falta de computadora, pienso encerrarme en mi cuarto rodeada de libros, quienes espero no me juzguen."